Je reste cet introverti qui a appris à parler
À se fondre dans cette masse mouvante et rugissante
Je reste cet enfant perturbé au fond de la classe, qui trébuche sur une ou deux pensées noires chaque deux secondes que le bruit s'évade.
Je suis ce faux fou qui fait semblant d'avoir raison
Je suis cette inspiration soupirante
Essoufflé au coeur d'une oeuvre qui se meurt
J'envie ce que je vois, je crayonne, je me métamorphose
Tel un caméléon affamé de couleurs et mal dans sa propre peau
Pourquoi ne me suffirait-elle pas d'ailleurs ?
Pourquoi m'ennuie-t-elle ?
Ou est-ce que je me mens, et qu'au fond, je la préserve des rayons du soleil ?
Tant pis, je suis ces artistes qui m'obsèdent
Je vole leurs pinceaux pour les jeter dans un puits, je m'amuse comme un enfant
La beauté reste relative, elle ; je la vois dans la nature froide, je l'entends dans une musique aux émotions déchirantes, je la sens dans un calme solitaire, je la cache dans des étoiles qui ne m'appartiendront jamais.
C'est quoi ce bordel ?
Je ne veux pas savoir, pas avant d'avoir goûté à tous les plaisirs, à toutes les peines
Je me tiens ce matin encore à cet arrêt, celui qui le souhaite vienne et m'emmène.. Loin de moi.
- M.
